die alten bilder wieder. es gab ein bild, das ich meiner mutter gemalt hatte als sie sehr traurig war. ein sehr trauriges bild. eine lachende sonne mit einer spitzen nase, darunter schilf mit pompesel und ein sumpf aus dem ein molchartiges kerlchen traurig herausschaut. eine kugelschreiberzeichnung fastellfarben coloriert. um das grauen abzurunden stand drunter „es wird alles wieder gut!“
jedesmal wenn ich meine mutter besuche hängt da dieses grenzwertige bild und ich frage mich im stillen, was sie wohl meint, was es bedeutet.

ein gefühltes jahrhundert später, ich hockte vor dem alten grill in dem ich immer die knete weich machte, um zu vermeiden, dass die muskulatur meiner hände irgendwann aussieht wie die der plastik-superhelden meines sohnes, schaute in den eimer mit graubraunen knetresten und plötzlich – pock – war dieses bild in meinem kopf: brauner schlamm und ich mitten drin.

irgendwo las ich mal die geschichte einer frau die ihren mann mit knollenblätterpilzen umbrachte. ich versuchte mich daraufhin in knollenblätterpilz-kneten, verwarf das vorhaben aber wieder, meine knet-knollenblätterpilze wirkten gefährlich wie champions.

mehr nebenbei entstand auch diese kleine bastelei aus fotos: „Selbst als Giftpilzbeet“. der damalige einkäufer für die „Sammlung des Bundes“ kaufte sie und stellte sie anschliessend im „Hamburger Bahnhof“ aus.
mit geschwollener brust machte ich mich auf nach berlin, durchschritt die heiligen hallen auf der suche nach meinen pilzen. ich war kurz davor, aufzugeben, als ich sie schliesslich fand. im treppenhaus vor den toiletten.

beim spazierengehen durch bürgerliche wohnviertel schaue ich immer gern in die fenster und stelle mir vor, ich wohnte dort. villen in denen mannshohe vasen in den fenstern stehen, mit weissen orchideen, der inbegriff guten geschmacks. oder keramikkatzen die dem neugierigen passant entgegenblicken, das fand ich immer besonders clever. wenn ich später in meiner reetdachkate am elbstrand wohne stelle ich mir auch eine katze oder eine vase ins fenster. vielleicht ja sogar einen kleinen balkenhol.

mit den wellensittichen hatte ich jedenfalls schon mal einen anfang gemacht, das faszinosum fensterbank zu erforschen.

natürlich weiss ich nicht wirklich was ich tue. kunst, die ihr urheber auf die frage, womit er sich beschäftige, mit „mein thema ist …“ beantworten kann, hat was von künstlicher befruchtung, von zweckehe, diät und lebensversicherungen. kunst die schon interpretiert wird bevor sie ensteht ist nichts für mich. ich mag geschichten ohne anfang und ende. die zu finden ist ein bischen wie bei einem daddelautomaten: rotierende bilder und irgendwann bleibt eins stehen. das muss man dann wohl oder übel malen oder kneten oder an die wand schrauben und weiss mit glück ein, zwei jahre später, wozu.
oke, ich übertreibe. aber sicher ist man sich nie.

sicher ist hier eigentlich nur, dass die ohren ein grenzwesen waren. als aus dem flachen bild ein ding wurde. meine ersten vermurksten schritte in richtung raum. oder zurück zur immer wieder schmerzhaft vermissten malerei.
hätte ich die folgenden zehn jahre lang nur noch ohren an wände geschraubt, hätte ich wohl keinen pokal damit gewonnen. aber als zwischen-murks waren die ohren für meine spätere arbeit sehr bedeutend.

(einen pokal hab ich mit meinen späteren arbeiten allerdings auch nicht gewonnen. vielleicht hätte ich doch bei den ohren bleiben sollen.)