es soll ja künstlerinnen geben, die einfach so vor sich hin künsteln, ich gehöre nicht dazu. ich brauche einen termin auf den ich hin arbeite, sonst fange ich garnicht erst an. für ein größeres projekt brauche ich für gewöhnlich 8 wochen. und weil ich eigentlich eine große prokrastiniererin bin plane ich die auch auf den tag genau durch.

der termin für „Rum Traube Nuss“ im westwerk stand schon seit über einem jahr fest. pitt und ich hatten uns dort beworben, um eine gemeinschaftsarbeit umzusetzen, was dank der ablehnung der kulturstiftung aber nicht klappte.
übrig blieb der termin.

die arbeit an „Caesar’s Palace“ verlief schleppend. nach der ausstellung im „Oelfrüh“ im april, die extrem schlecht besucht war, und der ablehnung bei der kulturstiftung, schob ich spontan noch eine bewerbung dazwischen, die sich zeitaufwendig gestaltete und ebenfalls abgelehnt wurde. die luft war also erstmal raus.

während der ersten woche, die für die ideen-entwicklung vorgesehen war, entwickelte ich keine einzige idee. auch in den folgenden drei wochen dachte ich über alles mögliche nach, nur nicht über die nächste arbeit. einen monat vor der eröffnung hatte ich immer noch keinen schimmer.

ich fuhr ins atelier um aufzuräumen. reparierte abgefallene nasen, malte ein paar aquarelle und kaufte blumensäulen. die meiste zeit verbrachte ich aber bei meinem ateliernachbarn auf dem sofa, wo ich auch dessen gong entdeckte.
immerhin war jetzt klar: dieser gong musste in die arbeit.

ich ging hin und wieder zu eröffnungen ins westwerk, setzte mich dort für zehn minuten in eine ecke und versuchte zu denken.
die ersten bilder, die mir in den kopf kamen waren aus der fernsehserie lost. vielleicht ein riesiges fangnetz aus knete? ich schau eindeutig zuviel fernsehen.

etwas würde jedoch von der decke hängen müssen. ein vorhang vielleicht, einen vorhang kann man zusammenfalten.
vielleicht so wie in „Twin Peaks“ (schon wieder fernsehen!) wo die traumsequenzen immer in einem diffusen wandlosen raum aus vorhängen spielen?
dabei sollte es bleiben.

als vier wochen gedankenlose denkphase rum waren und ich abends nach 8 stunden nichtstun aus dem atelier kam nahm ich den bus. das mache ich immer, wenn ich auf ideensuche bin. ich setze mich dann ans fenster, steck die stöpsel in die ohren und fahr eine geschlagene dreiviertelstunde durch die stadt.

ungefähr auf höhe des museums für hamburgische geschichte machte es klong. ich hatte es raus.

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dass mein atelier zu klein ist, um größere installationen darin testweise aufzubauen, hat den vorteil dass die eigentlichen probleme dadurch meist erst beim aufbau auftreten und man wenigstens bis dahin noch seine ruhe hat. ausserdem steigert es die spannung wenn man die eigene arbeit am eröffnungabend auch zum ersten mal sieht.

die plastische umsetzung im atelier verlief problemlos. das aufwendige waren die mechanischen und technischen elemente und die synchronisation:
die idee war, gong und augenaufschlag so zu takten, dass alle 2 minuten der gong schlägt und eine viertelsekunde später die augen aufschlagen.

alle, denen ich das erzählte, wünschten viel spass. ohne eine computersteuerung sei das nicht möglich. allein der loop des augenaufschlag-filmes würde im übergang verzögerungen verursachen, die nicht kalkulierbar seien.
ich beschloss also, einen 5-stündigen film zu drehen, etwa so lang, wie die eröffnung dauern würde. das müsste doch hinhauen.

um die exakte zeit des gongschlag-intervalls zu ermitteln musste ich den gongschlag filmen. der zeitliche intervall betrug hier genau 2 minuten und 4 frames. ich stückelte also einen 5-stündigen film aus 150 clips à 2 minuten und 4 frames.
zwei tage vor der vernissage testete ich das resultat. nach einer halben stunde öffneten sich die augen bereits vor dem gongschlag.

was ich in meinem ausgeklügelten zeitmanagement zu berücksichtigen vergessen hatte war der film-export. das exportieren und konvertieren meines 5-stunden-eposses dauerte 15 stunden.
die version, die am eröffnungsabend lief, wurde in den kommenden tagen und nächten noch vier mal überarbeitet.
am letzten ausstellungstag lief erstmals die finale version.

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im westwerk ist es üblich, dass die künstlerinnen ihre ausstellung selbst beaufsichtigen. einerseits kann man sich natürlich was besseres vorstellen, als leuten zu erkären, dass es unüblich ist, kunst anzufassen.
ein besucher schubste seine begleitung beispielsweise mal spasseshalber gegen den vorhang. vor schreck und sprachlosigkeit schrie ich einfach laut auf. der entrüstete kommentar des besuchers:
„reagieren sie auch so wenn man ihnen auf der strasse einen parkplatz wegschnappt?“ (ich hab ihn bis heute nicht kapiert.)

dann gab es wieder passanten, die nur kurz durchhuschten („meine freundin hat mir diese ausstellung empfohlen. aber hier gibts ja garnichts zu sehen!“) andere kamen öfter, stellten fragen. manche blieben stundenlang, liefen immer zwischen gongschlag und augenaufschlag hin und her.
manche rieten mir dazu, denen, die die 2 minuten bis zum augenaufschlag nicht abwarten konnten, doch bescheid zu geben: da käme noch was.

es heisst ja, dass ausstellungsbesucher im durchschitt 1 sekunde vor einer künstlerischen arbeit verweilen. sogesehen könnte „Caesar’s Palace“ vielleicht auch ein versuch sein, da noch was rauszuholen.

teil 1
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teil 6

alle paar jahrzehnte komme ich auf die idee, mal einen comic zu zeichnen. das ist dann wie mit kreuzworträtzeln: nach dem dritten bildchen fang ich an mich zu langweilen und gebe auf.

trotzdem liebäugle ich immer schon mit der comic-ecke und lieh mir ua. für die kaninchen in Alle Guten Geister die stielaugen von tex avery. wobei der ja nichtmal für comics steht sondern für trickfilm.

vor trickfilm hab ich mich auch immer gedrückt. knetmasse ist ja eigentlich prädestiniert für trickfilm und warscheinlich hab ich gerade deswegen nie einen gemacht. während des studiums besuchte ich sogar mehrere trickfilm-seminare, ua. einen storyboard-workshop bei priit pärn, den ich sehr verehre. trotzdem brachte ich es nie zu mehr bewegung als zu drehmotoren von conrad.

ich hatte mich entschieden, dass meine bilder still bleiben sollten und das schliesst auch eingefrorene bewegungen aus. sie dürfen stehen, liegen, sitzen und starren, hören, still vor sich hin weinen, schlafen oder tot sein. sprechen geht eigentlich nicht, dafür müssten sie ja die lippen bewegen, deswegen sprechen sie eben hinter vorgehaltener hand. ansonsten wird gesummt.

es gibt noch einen weiteren ort, wo meine arbeiten indirekt mit trickfilm zutun haben. das ist im kopf. bevor ich mich für ein bestimmtes bild entscheide schiebe ich, in gedanken, die figuren hin und her. sie werden plattgehauen, kriechen die wände hoch, an der decke entlang, fallen herab, drehen sich im kreis und wenn ich beschliesse, das könnte jetzt eigentlich so bleiben, wird trotzdem nochmal wieder alles verworfen. so lange bis sich irgendwann ein bild eingependelt hat.
je weniger man es der fertigen arbeit ansieht, was in der umkleidekabine los war, umso besser.

beim springenden paulsen konnte ich den auftritt offenbar kaum abwarten. er hat gewissermassen noch lockenwickler im haar.

gerade die dinge, die in der erinnerungfalle kleben bleiben obwohl sie völlig banal sind, eigenen sich besonders gut zum kunst machen. bilder, die einfach durchgeschoben werden können, aus dem kopf aufs blatt oder in die knete, ohne dass sie einen rattenschwanz an sperrigen bedeutungen hinter sich her ziehen.
man trifft eine auswahl. (natürlich könnte man auch häuser, bäume oder autobahnzubringer kneten aber das sollte man sich doch schon allein aus zeitlichen gründen gut überlegen.)

in meiner erinnerung kleben blieb zum beispiel das bild von büchern am boden. ein kollege hatte eine reihe klassiker aus philosophie und wissenschaft am boden seiner installationen verteilt, um das „philosophische fundament“ seiner arbeit zu verdeutlichen. das wollte ich auch versuchen! ich kaufte irgendein buch mit vielsagendem titel „Ein Mann von Welt“ und weil ich im inhalt keine stelle finden konnte, die als philosophisches fundament hätte dienen können schrieb ich einfach selber ein paar seiten und klebte sie in das buch.

wobei ich heute zugeben muss: der text taugte letztlich immer noch nicht als philosophisches fundament. aber so ein buch am boden ist einfach unersetzlich für die theoriefindung.

die erste Der Himmel ist schön wurde in hamburg gezeigt.
kuratiert von inge krause in einem leerstehenden laden, den sie in der kaiser-wilhelm-straße entdeckt hatte. eigentlich suchte sie nur nach einem raum, in dem sie ihre wolkenbilder ausstellen konnte. und wo sie gerade mal dabei war konnte sie ja auch gleich alle freunde und kollegen dazu bitten, die auch schonmal was mit himmel am wickel hatten.
ich hatte zwar noch nichts mit himmel am wickel, sah aber ein, dass es an der zeit war*.

ich bekam einen kleinen raum mit fenster. Ein Mann von Welt wurde für ihn „massangefertigt“.
christine ebeling übernahm wieder die technische umsetzung der mechanik: ein wackelnder zeh mit rotem faden bewegt ein objekt vor dem fenster auf und ab.

im jahr darauf zog Der Himmel ist schön weiter nach berlin in die galerie walden während sich die überschaubare hamburger szene an den ehemaligen jeansladen in der kaiser-wilhelm-straße soweit gewöhnt hatte dass dort im anschluss gleich die nächste off-szene gruppenausstellung Pick Up And Mix eröffnet wurde, bei der ich in kooperation mit guido alfs die installation Steffi & Arndt der einfachheit halber gleich nochmal im selben raum zeigte.

* das stimmt nicht ganz. in Das Fenster bleibt zu gibt es einen himmel hinterm vorhang.

damals war ich so bescheuert zu glauben, für jede ausstellung immer etwas neues machen zu müssen. statt einmal irgendwas hinzukneten und das dann hermannteig mässig weiterzureichen baute ich immer etwas neues. die Anarchie zeigte ich immerhin zweimal. ursprünglich baute ich sie für eine einzelausstellung in frankfurt, wo am eröffnungsabend 10 leute kamen (freunde, galerist und michselbst eingeschlossen).

diese ausstellung war rückblickend ein echter tiefpunkt. eine geplante installation setze ich komplett in den sand. die technik, mittels derer ein aal die fussleisten entlang gleiten sollte, versagte eine stunde vor eröffnung. die anderen drei arbeiten, Tot! Oder ich ess Dich auf, 4 lebensgrosse schweine, die zeitgleich auf der örtlichen kunstmesse zu sehen waren, und die Anarchie, entwickelten sich nach der ausstellung zu einem echten problem:
der galerist rief mich an und verkündete, dass er demnächst sein lager aufgebe und nannte mir eine frist bis wann ich die arbeiten abholen sollte.
das kam zu einem denkbar schlechten zeitpunkt: die produktion der ausstellung hatte alle reserven aufgebraucht. ich hatte mehrere monate durchgehend an den sachen gearbeitet und dann aber nichts verkauft. ich konnte die miete für mein atelier nicht bezahlen und ein transport dieser grössenordnung und die anmietung eines lagers stand völlig ausser frage. die vorstellung, das ganze sperrige zeug, was eh durch keine normale tür ging, wieder an der backe zu haben, raubte mir buchstäblich den schlaf.
also versuchte ich den galeristen zu überreden, zumindest zu versuchen, die arbeiten irgendwie anderweitig unterzubringen, doch das lehnte er ab. er kenne keine leute oder institutionen an die er sie verleihen könne. am ende sagte ich, halb im ernst, halb als wütende drohung, wenn ihm nichts einfiele, müsse er man arbeiten eben entsorgen.

wochen später kam dann ein anruf von einer kunstgeschichts-studentin aus weimar. sie käme gerade aus frankfurt und habe dort meiner galerie einen besuch abstatten wollen, um meine arbeiten zu sehen. die habe sie auch gesehen, allerdings nicht im haus sondern davor, an eine hecke gelehnt. als sie daraufhin aufgeregt im haus nachfragte habe man ihr gesagt, die arbeiten kämen auf den müll, sie könne sie aber gerne mitnehmen.

damals ist mir die lust auf sachen, die nicht anstandslos durch türrahmen passen, etwas vergangen.
in jena zeigte ich anschliessend erstmals zeichnungen und zwei plastische arbeiten, die sich im kofferraum transportieren liessen.

philipp schewe, der mein ateliernachbar war und zwischen videokameras, kabeln, computern und monitoren lebte, hatte mir aus dem film „Frankenstein“ jede menge standbilder geschnitten: boris karloff von allen seiten. ich hängte sie einmal rumum den tisch an dem ich arbeitete.

wenn ich jemanden portraitiere taste ich ihn mit den augen ab und mit den fingern die knete. und je länger ich die lippen des monsters äugisch betastete umso mehr ergriffen mich die traurigen mundwinkel, das nach innen gekehrte dunkle lippenrot, der stark erhabene ringmuskel.

tagelang umgeben von boris‘ hohlen wangen (angeblich verzichtete karloff während des drehs auf sein künstliches gebiss) passierte das unsteuerbare, was man sich nicht vornehmen kann, so wie man sich die liebe nicht aussuchen kann: die handpuppe sah am ende genauso verklärt aus der wäsche wie ich: verliebt in das monster.

„Tot! Oder ich ess Dich“ auf stellte ich erstmals 2001 im bahnwärterhaus esslingen aus. für eine frankfurter galerie musste es komplett umgebaut werden. die masse stimmten nicht mehr. die frankfurter fenster waren breiter und größer sodass die arme der exhibitionisten ausgebreitet werden mussten, ausserdem war die raumdecke deutlich höher was zur folge hatte dass die eule plötzlich mitten im raum hing und ihre verbindung zu den hermelinen verloren ging.
auch nicht weiter tragisch: ich baute einfach einen laubhaufen und bockte die hermeline auf. das löste das eulenproblem.
dass die eingangstürmasse für diese arbeit auch eine rolle spielen würden wurde erst relativ spät klar: als wir mit dem haufen davor standen.

meine arbeit für die frankfurter messe ging übrigens auch nicht durch die tür.

für eine galerie, deren kunden ausschliesslich an malerei interessiert sind, baute ich eine überlebensgrosse skulpturengruppe, vier schweine, jedes wog circa 80 kilo. als sie fertig waren passten sie weder durch die ateliertür, noch in den fahrstuhl. wir mussten sie einzeln aus dem dritten stock des atelierhauses durchs treppenhaus runter tragen.

anschliessend wurden sie auf der art frankfurt ausgestellt wo, soweit ich das beurteilen konnte, sonst hauptsächlich bürodekoration gezeigt wurde. bei der eröffnung trug ich kaputze und hoffte, niemanden zu treffen.

mein alter freund und ratgeber tim pflegte zu solchen anlässen immer zu sagen: „das ist doch gut! wenn alle anderen scheisse sind fällt man immerhin mal auf“, leider bin ich nicht so optimistisch. auch die theorie, man brauche sich nicht sorgen, im puff bekannte zu treffen, danach habe man sich ja gegenseitig in der hand, empfand ich nie als trost.

die schweine sind nicht verkauft worden.

stellt man zwei leere flaschen in ein zimmer stellt man zwei bezüge her: zwischen den flaschen und zwischen flaschen und raum. das ist im grossen und ganzen mein installationsbegriff. wenn ich eine installation entwickeln möchte genügt es im prinzip eine skulptur reinzustellen und – schwupp – hat man eine installation. das selbe passiert auch wenn man ein bild reinhängt. man kann dann das bild ein wenig mehr nach links schieben und – schwupp – sehen raum und bild ganz anders aus. das ist natürlich hart. dabei mal ein ende zu finden ist eigentlich unmöglich. man geht abends frustriert nach hause und geht schlafen um das bild die ganze nacht im traum nach rechts und links zu schieben.

das praktische an diesem installationsbegriff ist, dass das, was mit flaschen funktioniert auch mit hasen geht. wäre ich – wie meine nachbarin zu sagen pflegt – „spirituell“, könnte ich sogar behaupten, dass ein ganzer kreis von knetgummihasen ein wahnsinns bezugnahme-knäuel zur folge hat. und auch die alte frage, was passiert, wenn man rausgeht, wird wohl nie befriedigend beantwortet werden können.

zu david copperfield ist noch zu sagen: den musste ich aus materialersparnisgründen auf kopf, po und füsse reduzieren. ihn auf einer nebelmaschine zu platzieren passte gut, fand ich, zumal ich bei meiner recherche über den slogan David Copperfield – Master of Illusion! stolperte.

mein innerer mister hyde ist romantiker. und wenn der sich hin und wieder mal raus schleicht um sich schwänen, flamingos oder löwenbrunnen zuzuwenden liegt es daran, dass nicht genug zeit hatte um nachzudenken.
andere künstlerinnen sitzen tagelang im dunkeln, meditieren darüber, ob sie den punkt in der linken oberen ecke ihres bildes lieber einen zentimeter nach rechts setzen sollten – ich mach das genauso. allerdings immer erst NACH der ausstellung.

bei den abgestürzten prinzen kam die klarheit während ich ihre plattgetretenen gliedmasse (wie schon bemerkt: ausstellungsbesucher und das raumgefühl …) wieder zurechtbog, um sie unter neuem namen als „Tote Opernstars“ der volksfürsorge zu verkaufen.
ohne die prinzen bekam der schrank mit dem fernseher plötzlich sogar einen ganz neuen sinn: schrank und fernseher.
manchmal ist es eben so, dass ein baum erstmal eine waschmaschine werden muss, um zu einem vollkommenen baum werden zu können.

die fernseher-marke hiess übrigens „lady colour“.

ich musste mal sonntags um 11 in einem bremer museum einen vortrag halten. vor einer traube post-menopausaler perlenketten-trägerinnen in strickmänteln und begleitern.

ausgestellt hatte ich das modell des kornfeldes, einfach ein kleinerer roter klumpen mit gelben zipfeln. man hatte mir einen raum mit 60ger jahre minimalisten zugewiesen, das passte also zusammen wie ich und perlenketten.

mein vortrag dauerte zehn minuten und handelte grob von meiner liebe für van gogh. meine these: wäre ich damals dabei gewesen hätte er sich sein ohr nicht abschneiden brauchen, ich hätte ihn genommen.

das kornfeldmodell soll später angeblich von einem besucher platt getreten worden sein aber das ist eine andere geschichte.

besonders erfreulich ist es ja, dass man auch persönliche aspekte in die künsterlische arbeit einfliessen lassen kann.
schon die blockflöte aus Alle guten Geister … entpuppt sich bei genauem hinsehen als die alte moeck, in deren mundstück ich zwischen ’76 und ’78 mit den schneidezähnen eine fingerbreite kuhle geschabt hatte.

die badematte aus Nimm mich im Morgenrot befand sich lange vor meiner geburt schon im besitz meiner familie. meine eltern importierten sie ende der sechziger aus den vereinigten staaten und noch jahrzehnte später verlor das hellblaue polyacryl nicht an attraktivität denn obgleich die einst flauschige haptik mittlerweile einer borstigen zottel-oberfläche gewichen war: in den jahren ’75 bis ’83 diente sie neben ihrer funktion als badematte auch zuverlässig als meer das einen cowboyschlumpf von seiner verlobten trennte.

heute befindet sich die badematte in einer renommierten hamburger sammlung.

eigentlich sollten die Rollrider fahren. mit benzinmotor, im kreis. die vorstellung, wie sie den weinnippenden galeriebesuchern auf der eröffnung gegen die knöchel knallen, das hielt ich für DIE idee.

und weil man sich das schönste sich ja immer für den schluss aufheben soll musste das mit dem motor leider ausfallen: nachdem ich die besatzung – so instabil wie üblich – mit zahnstochern in den schuh gesteckt hatte konnte man die schuhe nicht mehr bewegen ohne dass etwas abfiel. ich beliess es dabei. manchmal reicht auch der geist einer pointe.